Hay momentos que se quedan clavados para siempre en una instantánea. El mundo sigue su curso y tú te quedas parado, mirando la negrura de las nubes y con la consciencia distraída por una voz celestial meciendo una noche mística.
No hay cuentos de hadas sin castillos. Pero sí que hay princesas que, en vez de coronas, portan guitarras y han cambiado un puñado de príncipes azules por un acompañante que antes viajó con Ferreiros, Zaharas y Egon Sodas.
La tarde agonizaba, cuando una bella rubia, anclada en los eternos 29, sacó a pasear su voz de terciopelo, con su melena al viento y la ascendencia de Macbeth impregnada a los restos de sol que iluminaban a la corte alicantina en un sueño, adaptado, de una noche de verano.
Las bondades de la soledad se convirtieron en horas y Romeo ,y los demás, completaron la trilogía «Shakespeariana» de un despecho, que no fue más que un calentamiento para la voz, y los dedos, de la artista y para los oídos del resto de los presentes.
La eléctrica ingravidez del momento, arrancó los vértigos de la monotonía perdida en la absoluta nada del círculo de las aspiraciones completado con un cocktail de 43; mitad dulce, mitad amargo y un «está usted mágica» que sonrojó la comodidad de una luciérnaga de la urbe haciendo turismo, en plan hippie.
Tras el repaso de «Lo nuestro» y lo más nuevo, volvimos a marcar la distancia adecuada, con los juegos de faldas, las señoritas, las versiones improvisadas que nunca sonarán igual y la noche acabando de completar la oscuridad que rima, a la perfección, con las velas de las atalayas de la ciudad de la Luz.
Fue, como si «tu labio superior» estuviera sonando en nuestro tocadiscos al aire libre, mientras tratábamos de volver a solventar la duda de quién clavó el puñal a quién o sobre qué hombros deberíamos cargar la culpa de la herencia, las costumbres, las conciencias y la fe equivocada.
Descubrimos el pasado de la joven Dolores aparcado en el recuerdo de unas vacaciones de verano en el Mediterráneo y la ralentización de la prisa por crecer. Por un momento, la noche se transformó en cueva, fuimos distintos, y desaparecimos, y nos fuimos a jugar con Jorge, a inventar cosas nuevas con Nicola Tesla en un palomar, incluso vivimos la transformación de Narciso en Flor, mientras el eco de las gaviotas le hacían los coros a la, cada vez más desenfadada, rubia.
La muy puta, llenó la oscuridad de mariposas y razones para que la muerte, se cansara de esperarnos… Y la tejedora, acabó de coser la gallina a la piel de los aspirantes al contagioso amor platónico por las gafas de Ray Charles y la suntuosidad hecha canción a petición del oyente, como en los viejos programas de radio. «Fúmate un cigarro» y deja que una voz susurrante emule lo que sientes cuando la hebilla del cinturón de tu amante, roza tu cerilla, nace el fuego y se te doblan las rodillas.
Licuado, el resultado es la más pura de las excitaciones. Quizá faltaron canciones que suenan mejor con el piano, una luna llena, un concierto más largo, un dragón, Otelo, un bufón, o una fierecilla domada. Pero sí que hubo tiempo para un último regalo en forma de sombra, tras el cual descendimos, en 36 segundos de ascensor, a la más cruda realidad de la plebe. Sin princesas, ni castillos, pero con un recuerdo lo suficientemente bonito, para que la monotonía no nos vuelva a perturbar.
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