Quemando los pijamas de felpa con Gastelo y Rebeca Jiménez.

No sabemos porqué la tristeza nos acojona tanto, ni qué tiene de malo la soledad, ni porqué los raros son los que van a ver un concierto de Rebeca Jiménez y Vicky Gastelo y no los que se quedan en casa viendo el fútbol o dejando pasar la vida sin más.
 

El caso es que a nosotros nos gusta trabajar la sensibilidad y nos atrae el punto masoquista de recordar las desdichas pasadas, para valorar todo lo bueno que tenemos en la actualidad. Por eso, nos infiltramos en un supuesto plan de chicas y compensamos el error de no haber visto a Rebeca Jiménez cuando hace un par de meses vino a tocar al Euterpe.

 

Nos despertamos, a eso de las nueve y media, cogidos de la mano de pianista de una segoviana afincada en Madrid y una poetisa cántabra que, ahora, vive en Barcelona. La seta de la semana pasada seguía encendida en la parte de atrás del escenario y una estrella, con su luz a juego, presidía en el soporte del piano la tranquilidad, y la educación, que se respiraba entre los asistentes al acto.

 

En vez de un «buenas noches» las dos viejas amigas conjugaron sus voces para dejarnos claro que, pasara lo que pasara, nos quedaría su amor. Y antes de marcharnos a pasear por la nostalgia, las risas y las lentejuelas nos dejaron claro que cualquier parecido entre las letras que escuchábamos y la realidad era pura coincidencia.

 

La nostalgia se convirtió en el consuelo de saber que si tú piensas en mí, aunque no estés, es suficiente. Era un buen momento para quedarse a bailar, aparcar las dudas y volver al hilo de la aceptación propia y ajena. Quizá por eso, Rebeca se fue y dejó sola a Vicky sobre el escenario.

 

Recordando la playa de Suances , nos tomamos unas pastillas contra el miedo, deshicimos los nudos que se forman con las preguntas que nunca tuvieron respuesta y nos preguntamos que pensaría Dylan de todo este surrealismo de cantautor.

 

Por un momento, hasta la mayor de las pesimistas dejó de hacer las cosas grandes y ver las cosas negras, al ver que nos quedábamos allí, a pesar de todo. Hubiera sido un buen momento para emborracharnos todas juntas, pero resistimos la tentación de empapar en alcohol nuestras malas rachas, y preferimos el efecto evocador de versionar al gran Bob, o de cantar una ranchera en el mismo tono agudo en el que una canta las penas cuando se cansa de llorar.

 

De haberlo sabido, es probable que Quique González se hubiera apuntado a esta fiesta que sus canciones han amenizado tantas noches. No sé, quizá entre las bondades pasadas no sólo hay que recordar lo que nos hizo daño, tal vez, había llegado el momento de emular a Macy Gray y decir adiós a los cambios, a los miedos y a los juegos que nunca condujeron a nada. Y empezar de cero, resucitar a Antonio, convertir la vida en una lucha de gigantes, sentir la fragilidad haciéndose de noche y ratificar que tanto los fantasmas como los monstruos son de papel y se pueden romper, o quemar, como los malos recuerdos, como los ritmos pausados que adormecen la alegría, o las letras que no riman, como es debido, con la actitud ante la vida que deberíamos tener.

 

Curiosamente, cuando nos vinimos arriba, el resto del público levantó la voz, para aplastar el miedo a perder, y reclamar un punto de futuro inspirado en un tugurio pacense en el que Gastelo pensó más en el qué Será, que en lo que fue;